Et si nous poursuivons la série des Rougon-Macquart ?
A la suite de « L’Assommoir », Emile Zola a fait le choix d’un roman singulier dans la série.
Hélène partage avec Jeanne, son enfant douce à la santé fragile, une relation fusionnelle. Nichée avec elle sur les toits de Paris, Hélène contemple la ville et s’éloigne du monde après le décès de son mari.
Lorsque Jeanne tombe à nouveau malade et que la fièvre lui fait craindre le pire, Hélène tente désespérément de trouver un médecin en pleine nuit. Son voisin Henri vient leur porter secours. De chaque côté de l’enfant, Hélène et Henri se sont faces. Quand leurs regards se croisent, un désir nouveau semble éclore autour du lit de la jeune malade.
Peu à peu, Hélène commence à intégrer le quotidien de cet homme marié et se rapproche également de sa femme. Pourtant cet amour naissant entrave l’équilibre familiale et la relation passionnée qui l’unit à sa fille. Jusqu’où ce désir va-t-il l’emporter ?
Roman sur la passion amoureuse, Emile Zola nous fait partager son empathie pour Hélène, une jeune femme douce et innocente envoûtée par un amour éphémère. Le personnage de Jeanne est plus ambivalent. S’il peut susciter de la compassion il est parfois exaspérant par cette possession farouche que la jeune fille voue à sa mère.
Si l’intrigue est quelque peu banale, elle demeure joliment portée par la plume descriptive et harmonieuse d’Emile Zola. Je n’ai pas retrouvé la force des autres romans de la série mais cette relecture a été agréable.
Ma note :
Citations :
« Tout les ramenait à cet amour, tout les baignait dans une passion qu’ils emportaient avec eux, autour d’eux, comme le seul air où ils pussent vivre. Et ils avaient l’excuse de leur loyauté, ils jouaient en tout conscience cette comédie de leur coeur, car ils ne se permettaient pas un serrement de main, ce qui donnait une volupté sans pareille au simple bonjour dont ils s’accueillaient ».
« Alors, on se quittait un jour, on s’en allait chacun de côté, on ne se voyait plus, on ne s’aimait plus ? Et les yeux sur Paris, immense et mélancolique, elle restait toute froide devant ce que sa passion de douze ans devinait des cruautés de l’existence ».
« Le livre glissa de ses mains. Elle rêvait, les yeux perdus. Quand elle le lâchait ainsi, c’était par un besoin de ne pas continuer, de comprendre et d’attendre. Elle prenait une jouissance à ne point satisfaire tout de suite sa curiosité. Le récit la gonflait d’une émotion qui l’étouffait. Paris, justement, ce matin-là, avait la joie et le trouble vague de son cœur. Il y avait là un grand charme : ignorer, deviner à demi, s’abandonner à une lente initiation, avec le sentiment obscur qu’elle recommençait sa jeunesse ».
Mémoires de livres 